二千三百三十三章第一次见面（2 / 2）
“桥不在眼前，在心里。”李墨生一笑，继续勾勒。那桥横跨于两座孤岛之间，桥上无人，却有风掠过，带起一串铃声。
孩童歪着头看了许久，忽然问道：“先生，这桥通向哪里？”
李墨生沉吟片刻，缓缓道：“通向过去，也通向未来。”
他望着那桥，仿佛看见了自己与文若兰曾经的书信往来，看见了他们曾在拙政园中争论画论的身影，看见了她在苏州画《江山万里图》时的孤独，也看见了自己在战场上挥笔绘《赤壁图》时的豪情。他忽然明白，艺术的真正意义，不在于它是否被世人所知，而在于它能否穿越时间，连接彼此的心灵。
夕阳西下，海风轻拂，沙滩上的画被潮水渐渐吞没。李墨生站起身，拍了拍衣襟上的沙粒，对孩童说道：“走吧，该回去了。”
孩童蹦跳着跑在前头，李墨生却回头望了一眼那被潮水带走的画，轻声道：“画不在纸上，在心中。”
这一夜，文若兰梦见自己站在一座桥上，桥下是滔滔江水，桥的尽头，是李墨生的身影。他正执笔作画，画中是他们曾经的拙政园、曾经的山居图、曾经的寒梅与赤壁。她欲上前，却听见桥下江水奔腾，将她与他隔开。
她惊醒时，窗外正飘着细雪。她起身披衣，取出一幅新绢，开始作画。这一次，她画的是一座桥，桥下江水奔流，桥上空无一人，桥的尽头，是远山与暮云。她在画上题诗曰：
> 桥横江上影沉沉，风起云飞梦亦深。
> 不见当年执笔处，唯余寒雪落寒林。
画成之后，她将它卷起，放入一个檀木匣中，封存于书柜最深处。她知道，这或许是她此生最后一幅画。
几年后，一位游方僧人来到虎丘山下的竹林精舍，求见文若兰。文若兰早已不再见客，只命仆人将一卷画交予僧人。僧人展开一看，竟是她亲笔所绘的《寒梅图》，画上题有小字：“赠墨生，愿君心如梅，虽寒不凋。”
僧人收起画，合十行礼，转身离去。他正是李墨生托人所寻的信使，此番南下，只为将李墨生临终前的一幅画，交到文若兰手中。
那幅画，正是李墨生在临终前，于沙滩上画下的最后一幅《桥》。画上题有一句：“桥通心海，画寄情长。”
文若兰接过画，凝视良久，泪水悄然滑落。她将它与自己的《寒梅图》并排挂于书房，日日焚香供奉，直至终老。
明末清初的动荡，终究未能抹去艺术的光芒。文若兰与李墨生虽未名留画史，却以他们各自的方式，延续了明代绘画的精神。他们的画，不只是笔墨的堆砌，更是心灵的寄托，是时代的回响。
他们的故事，或许未被史书详载，却在后世的文人墨客间悄然流传。每当有人提起明代绘画，总会有人低声吟诵：“江山万里皆如旧，不见当年画中人。”那是对一个时代的缅怀，也是对两位画师的致敬。
艺术，从未真正消逝。它只是换了一种形式，继续在时光的长河中流淌。而文若兰与李墨生，便是这长河中，最动人的两朵浪花。
数年后，虎丘山下的竹林精舍依旧清幽。文若兰年岁渐长，眉宇间却依旧带着昔日的清冷与孤傲。她已不再每日作画，只在心有所感之时，才提笔挥毫。她常于午后独坐窗前，望着院中那株寒梅，任凭思绪随风飘远。
这日午后，她忽觉胸口闷痛，扶着窗棂缓缓坐下。仆人急请医者，文若兰却摆摆手，淡淡道：“无妨，不过是旧疾复发。”她望向院中那株寒梅，花瓣已落尽，枝干如铁，依旧挺立不倒。她轻声道：“它比我坚强。”
傍晚时分，天边泛起一抹霞光，映照在竹林之上，光影斑驳。文若兰命人取出那檀木匣，缓缓打开，取出那幅《桥》。画上墨迹虽已斑驳，却依旧清晰可见。她凝视良久，忽然轻声吟道：“桥通心海，画寄情长。”声音微弱，却满是深情。
她将画轻轻铺展于案上，取出笔墨，于画侧题上一诗：
> 桥断心犹在，画老意未穷。
> 一纸寄相思，千里共春风。
> 旧梦随风远，孤心与月同。
> 人间多离别，唯愿梦相逢。
写罢，她轻轻放下笔，闭上双眼，仿佛沉入了梦中。她的呼吸渐渐微弱，嘴角却带着一丝淡淡的笑意，仿佛终于与那远方的他，在梦中重逢。
夜深人静，风起竹林，沙沙作响。仆人守在门外，听见屋内传来一声轻叹，推门而入，只见文若兰已安详地闭上了双眼，手边仍放着那幅《桥》，与她亲手所绘的《寒梅图》并排而挂，宛如两位画师最后的对话。
虎丘山下，竹林精舍从此再无画声。而文若兰与李墨生的故事，却在江南文人之间悄然流传。每当有人提起明代画坛，总会有人低声吟诵：“江山万里皆如旧，不见当年画中人。”
他们虽未名留画史，却以笔墨为舟，穿越了时代的洪流，抵达了彼此的心灵深处。他们的画，不只是艺术的传承，更是情感的寄托，是乱世之中最温柔的坚守。
多年后，一位年轻的画师慕名而来，拜于竹林精舍旧址前。他翻开文若兰留下的画册，见其中一幅画上题有诗句：“不见当年执笔处，唯余寒雪落寒林。”他凝视良久，忽然泪如雨下。
他取出笔墨，于纸上缓缓勾勒，画中是一座桥，桥下江水奔流，桥上一人独行，身披寒雪，手执画笔，望向远方。他在画上题曰：“桥通心海，画寄情长。”
那一刻，他仿佛听见了文若兰与李墨生的回响，听见了明代画坛最后的余音。他明白，艺术从未真正消逝，它只是换了一种形式，继续在时光的长河中流淌。
而他，也将成为那长河中，又一朵浪花。